segunda-feira, 19 de novembro de 2007

O frango do mendigo

Hangzhou é uma pequena e tranquila cidade na província de Zhejiang, onde a maior atração é o belíssimo lago Xi (Oeste) e seus arredores. Dizem que a beleza do lago inspirou milhares de poetas e artistas a morarem na cidade - daí o seu clima pacato - e suas águas férteis inspiraram os cozinheiros, daí a culinária fresca e variada que faz a fama da região.


Lá fomos nós num restaurante chamado Louwailou, que tem nada menos que 150 anos de história. Agora imaginem pisar num lugar que alimentava gente ainda na época da dinastia Qing - senti-me honrada e intimidada ao mesmo tempo. Como muita coisa na China, aquele lugar me surpreendeu: era um restaurante maravilhoso, mas sem nenhum dos elementos de um restaurante "de luxo" nos padrões ocidentais. Se for parar para pensar, até que a decoração era bem simples, com mesas e cadeiras de madeira escura e painéis sóbrios dividindo um grande salão. Como se só a história contida ali já fosse suficiente para impressionar - e era.


O cardápio - mais uma lista telefônica de tão grande - era divinamente ilustrado e explicava a origem de cada prato típico da região, como um peixe no vinagre e um camarão cozido no chá verde. Para minha sorte, um dos pratos mais famosos não continha frutos do mar, mas sim frango. Trata-se do frango do mendigo (beggar's chicken), pois diz a lenda que um mendigo encontrou uma galinha na estrada, mas não sabia direito o que fazer com ela, então matou-a e enterrou-a na lama. Vendo que um de seus amigos estava faminto, ele decidiu cozinhar a galinha mas, sem os meios necessários, terminou enfiando-a com lama e tudo numa fogueira. Qual não foi sua surpresa ao ver que, uma vez quebrado o "envólucro" de barro, a galinha havia cozinhado em seus próprios sucos e estava macia e perfumada.


Desde então o prato virou uma especialidade servida até os dias de hoje, com algumas modificações. Não se envolve mais o frango em barro mas sim em folhas de lótus tiradas do lago Oeste. Também usa-se um vinho local para aumentar o sabor do prato. Confesso que nunca comi nada igual. O frango é tão tenro que come-se de chopsticks sem a menor dificuldade; seu sabor em nada assemelha-se aos temperos aos quais estava acostumada a associar com frango, mas tampouco tem os temperos tradicionais chineses. É qualquer coisa de diferente e inesquecível, como foi toda a experiência de comer no Louwailou.

sexta-feira, 16 de novembro de 2007

Hora do chá

Cascata com o caractere de "chá" no museu do chá em Hangzhou

Cerimônia do chá em Beijing

Chá é uma obsessão na China. Sabe futebol no Brasil e vinho na França? É mais ou menos nesse nível de obsessividade. Bebe-se chá em toda e qualquer ocasião, em qualquer época do ano, de qualquer jeito. Qualquer chinês que se preze sabe tudo sobre a qualidade de cada folha, os usos e aplicações medicinais das mesmas, a temperatura correta da água, o modo de preparo e por aí vai.

O pior é que a febre é contagiante. E eu, que até pouco tempo atrás nem sequer bebia chá, me peguei entrando e saindo de lojas e comparando os cheiros e cores das ervas, namorando conjuntinhos de louça absolutamente adoráveis, discutindo se o chá pu-er (ruim de gosto mas bom para a saúde) é melhor que o chá jasmim (doce e cheiroso mas sem vantagens medicinais), visitando casas de chá no meio da tarde.

O ponto alto da minha "febre do chá" foi uma visita ao museu do chá em Hangzhou, que se mostrou um programão ao contrário do que parecia a princípio. No topo de uma montanha, entre plantações de chá verde que exalavam seu distinto cheiro a quilômetros de distância, aprendemos mais sobre as procedências e usos das diferentes ervas, a diferença entre o chá chinês e o chá inglês (o chá é considerado uma das maiores e mais fortes contribuições chinesas para o mundo ocidental, daí tanto orgulho), e - o que mais me interessou - os diferentes costumes sociais envolvidos no ritual, porque beber chá é, sobretudo, um ato social.

Não virei uma entendedora do assunto de uma hora para outra (também não faço questão de entrar em alguns purismos milimétricos que beiram a frescura), mas confesso que a imersão deixou, sim, suas discretas marcas. Já estou inclusive prevendo visitas regulares à Chinatown assim que o meu estoque de chá jasmim terminar...

Chá jasmim, o mais perfumado

Chá de rosas, perfumado e naturalmente doce

Chá de frutas, mistura de suco e chá

Plantação de chá "dragon well" em Hangzhou

Conjunto de chá engraçadinho em exposição em Hong Kong

Mais cenas da China

Restaurante hot-pot, cada mesa com seu botijão

Mega steamer

Temperos no bairro muçulmano de Xi'an

Carne ou paletó?

Enguias no mercadão de Yangshuo

Enguia frita em Beijing

Bolinho de peixe em Beijing

Milho preto em Hangzhou

quinta-feira, 15 de novembro de 2007

The good, the bad and the ugly

Enquanto os turistas comem nos restaurantes arrumadinhos da cidade - alguns dos quais oferecem menus diferentes para os ocidentais (e muito mais caros - quem manda não falar Mandarim?) - os chineses comem mesmo pelas ruas. Em todas as cidades por onde estivemos havia pelo menos uma grande feira livre onde vende-se - e come-se - de tudo.

(Barraca de noodles)

Um dos pratos que mais vi espalhados por cidades de norte a sul do país foram as batatas doces assadas que, juntos com o milho cozido, são os lanches preferidos dos chineses para a hora em que a fome aperta. Um tanto sem graça, a batata é vendida conforme o peso e temperada levemente apenas com sal.

(Carrinho de batata doce)

No quesito "comida de rua" há de tudo um pouco: barracas onde tudo é tão fresco que chega a estar vivo, e outras de higiene e aspecto bem duvidável. Entretanto, em geral é muito fácil separar os lugares bons dos ruins: basta seguir o aroma mais agradável e ir apenas nas barracas onde os locais estão (nota: chinês odeia pegar fila, então, se tiver gente fazendo fila pra comer, é porque o negócio deve ser do balacobaco mesmo).

(Restaurante de rua)

Em Xi'an foi onde vimos mais variedades de comida de rua, em parte pela influência muçulmana que, até hoje, é muito forte. Nos bairros muçulmanos as barracas e carrinhos de comidas, carnes, verduras e temperos concorrem em pé de igualdade com lojas e restaurantes "de concreto". Nessa ocasião tive que colocar meu Mandarim para trabalhar e até que consegui identificar algumas comidas.


Descobri, por exemplo, que esse enroladinho é feito de carne e chama-se "xiaoma niurou bing", e leva quantidades absurdas de menta e gengibre. A massa folhada é super leve mas, apesar de frita, provoca uma sensação refrescante na boca.


Já este bolinho é doce e recheado com uma pasta escura que, a princípio, não identifiquei. Daí o rapaz me falou que era "shizi" e apontou para um cacho de caquis. Mais uma palavra nova para o meu caderninho.

E, sim, na China come-se escorpião, grilo, cavalo marinho, rato, cachorro e outros bichos que nós consideramos exóticos. E não, não é por necessidade nem mania de esquisitice: muitas dessas criaturas são consideradas iguarias ou especialidades raras (salada de orelha de porco, por sinal, é um ítem caríssimo).

Mas enquanto minha cabeça processava, racionalizava e internalizava o fato de que tudo isso é cultural (se você pensar bem, camarões não são assim tão diferentes das aranhas e outros insetos...), não teve jeito de forçar meu estômago a experimentar nenhuma dessas comidas esquisitas. Também, não vai ser um grilinho esturricado no óleo que vai me fazer quebrar a distância que mantenho das friturinhas (há, essa desculpa foi boa).

(Espetinhos exóticos)

Mas o que deu pena mesmo, e até raiva, foi ver os animais domésticos e outros ameaçados de extinção assados ou enjaulados na porta dos restaurantes esperando a execução. Desses eu não tirei foto e fiz questão de manter distância. Acho um absurdo comercializar carne de animais em vias de serem extintos, mas tenho que entender que os chineses não são os melhores quando o assunto é o tratamento dos animais e do meio ambiente.

domingo, 11 de novembro de 2007

O equilíbrio está nos detalhes

Os chineses acreditam no princípio filosófico de que a partir de formas opostas tem-se o equilíbrio perfeito. Essa idéia relativamente abstrata mostrou-se para mim bem concretamente na forma de um macarrão que eu comi ainda em Beijing. O prato veio com o macarrão no meio, com uma pasta de chilies vermelhos de um lado e uma massa branca de tofu do outro. Sozinha, a pasta de pimenta é intragável de tão forte; e o tofu puro também não tem gosto de nada. É somente quando mistura-se tudo ao macarrão que o prato faz sentido, o branco do tofu neutraliza o vermelho da pimenta, a harmonia é formada, yin e yang se encontram e por aí vai. E não poderia já vir tudo misturado - porque faz parte do processo que você mesmo participe desta pequena "descoberta".

sábado, 10 de novembro de 2007

Em Pequim, coma o pato

O pato à Pequim, ou Peking Duck, é talvez o prato mais famoso e tradicional da capital chinesa. Diferente de outros pratos típicos da culinária chinesa, este tem realmente uma afiliação local muito forte – pato à Pequim só se come em Pequim e, fora dela, em restaurantes que prometem reproduzir exatamente a mesma receita. Sim, porque como tudo na China, há uma história milenar por trás do prato, há toda uma tradição em torno dele, há o local e hora certa para comê-lo, há o jeito certo de comê-lo e por aí vai.

Fomos a um restaurante especializado na iguaria chamado Beijing Dadong Roast Duck Restaurant, mas que tinha um cardápio do tamanho de uma lista telefônica. Nele, havia um texto dizendo que o chef do Dadong foi premiado por sua receita para fazer o pato ficar com a pele mais crocante. Seu segredo, bem simpes, ora: usar apenas o pato extra-magro, 97% fat-free. Já gostei da idéia, pois sempre achei pato das carnes mais pesadas que existem.

De fato, a pele é a parte mais importante deste prato, é onde está o sabor e a textura que o diferenciam de outros patos quaisquer. Li em algum lugar que eles injetam ar no pato para separar a pele da carne, mas não tenho certeza se esta é uma prática costumeira. O certo é que os patos são assados inteiros pendurados pela cabeça, quase como a nossa televisão de cachorro só que na vertical.

Na fila da espera para comer o pato

No restaurante, muito bonito e classudo, ficamos por dentro das formalidades que envolvem o prato. Primeiro, recebemos potinhos contendo os acompanhamentos: um molho doce e fortíssimo feito de ameixas, alho amassado, açúcar branco, pepino e cebolinha cortadinhos, outros vegetais em forma de conserva e umas panquequinas redondas quase transparentes de tão finas.


Depois, um garçom muito bem vestido e portando luvas e máscara traz o pato inteiro à mesa e o fatia habilidosamente na sua frente, arrumando as fatias delicadamente num prato que é, então, trazido à mesa.


O costume é fazer pequenas “trouxinhas” com a panqueca, usando as quantidades desejadas dos vegetais e da carne. Haja habilidade para dobrar tudo usando apenas os chopsticks, eu não consegui fazer nenhuma "trouxinha" digna de foto.


Preferi provar a carne pura mesmo, a pele era realmente crocante e leve, derretia na boca. E a combinação do pato com o açúcar foi a que mais me surpreendeu.

Menção honrosa para uma salada de salmão cru que pedimos de entrada mas que estava tão (ou mais) gostosa quanto o prato principal.

sexta-feira, 9 de novembro de 2007

Um mês depois...

Estou de volta. Foram 27 dias de viagem, mais de 40 horas passadas dentro de trens, ônibus, bicicletas e barcos, nove cidades conhecidas e muitas, muitas comidas diferentes experimentadas, entre boas e ruins. Estava morrendo de vontade de voltar ao blog e documentar tudo o que vi, senti e comi, pois não quero jamais esquecer cada detalhe dessa experiência. Com calma, vou colocando tudo por aqui enquanto a vida volta ao ritmo normal.

Comendo salada de salmão cru em Beijing e dominando a técnica de comer com chopsticks.